Sin otra cosa que hacer

Estoy en casa, sola, sin nada mejor que hacer. Escribir me evade de mis problemas. Escribo sin sentido, esta entrada que pensé que nadie leería porque no tiene sentido estar escribiendo una tarde que no tiene sentido, un día que no tiene sentido… en un momento en el que nada tiene sentido para mí.
Siempre que tengo la necesidad de llorar, me siento a escribir y todo se me pasa; escribo un relato trágico, gótico, oscuro... reflejando mis sentimientos y todo se va con ellos. Abro el cuaderno o el documento donde plasmé mis sentimientos y me siento bien. Siento como si una parte de mi estuviera dentro de ellos. Después de leerlos pienso: "¿yo he escrito eso?. No puede ser, yo nunca mataría a nadie", pero mi parte desdichada se ríe y me dice: "tú matas, torturas y haces enloquecer a muchas de las personas que viven en ti, no te hagas la inocente". Y me hace pensar de nuevo: "¿será verdad? ¿Cuántas personas han muerto en mis manos?. Y sin más me rio.
Soy macabra y cruel, adoro que mis personajes sufran, que derramen sangre, que lloren y griten de dolor: me encanta su agonía. Me encanta disfrutar con el sufrimiento ajeno; sobre todo si he sido yo la culpable.